Tristan und das Gürteltier

leidenschaftlicher Melancholiker;

Klappergeld, das

Teil der Theaterbetriebszulage. Entlohnung für Bühnenarbeit technischer Angestellter in Kostüm oder generell bei offenem Vorhang.

Er hatte seine eigene Zeitung. Soweit das möglich war in der DDR.
Nun, da er tot ist, und wir ein bisschen aasgeieresk durch die riesige Pankower Wohnung streifen, mit ihren Möbeln, richtige Möbel meine ich, nicht diese Lebst-du-schon-Scheisse, die beim ersten mitleidlosen Windstoss auseinanderfällt, Möbel, die er 33 mit in die Emigration und 46 wieder zurück geschleppt hat, wie wir also unsere Nasen in die staubige Luft halten, da kommen ihr die Tränen. Das war ihr Zimmer, dort die der Brüder, da ist die Mutter gestorben.
Beschämt gelangweilt warte ich auf das Signal zum Abtransport.
Bücher. Tausende Bücher in langen Regalen. Da steckt System drin, hier die Klassiker, da die Franzosen (im Orginal natürlich) dort die historischen Materialisten und immer so weiter. Ein ganzes Leben. Und dann kommt so einer wie ich, steckt die Hände da rein, links und rechts, die Bücher immer immer in Stapeln gegriffen und in Kisten verstaut. Genau solche Kisten, wie sie im Antiquariat vor der Tür im Nieselregen stehen. Der nächste Stapel.
Raus.
Alles Muss Raus.
Das ist gerade so, als ob ich unberufen in den Gedärmen des Toten herumfuhrwerken würde. Jetzt muss ich auch heulen, und sie ist ob meiner Gefühlsregung bass erstaunt. Das hatte sie nicht erwartet. Solange kennen wir uns schon...
Sie geht ins Nebenzimmer, ruft den Bruder an. Nach einer Weile kommt sie zurück, ich darf mir Bücher nehmen. Viele werden es nicht. Ich kann einfach nicht.