Tristan und das Gürteltier

Musste die Tage wieder daran denken, wie oft ich mich zu Fuß durch London bewegt habe, weil ich zu geizig für U-Bahn-Tickets war. Ganz ohne Häme. Nur die Erinnerung. Auch die Scheiben hab ich wieder gehört, die Scheiben in der Druckerei just off Liverpool Street, die von der Druckwelle nach der Canary-Wharf-Bombe kräftig schepperten. Das Gesicht des Chefs. Kreide. Rob, der dann immer häufiger zu spät kam. Ire, rote Haare, vorbestraft. Drei Stunden in einem Cafe an den Absperrungen in Comptons Street, weil auf der Tottenham Court Road ein Sprengsatz gefunden worden war. Die haben an dem Tag ein gutes Geschäft gemacht, der Laden zwei Türen weiter dafür gar keins. An dem Tag hatte ich mein erstes Mobiltelefon. Ohne Fotoapparat.